Epreuve 4 - DUSK LUMIRIS & UP THE ANTE

Je trébuche.
Le jour s'éteint, les bruits s'étouffent - j'ai plongé dans l'obscurité. Je flotte dans un océan sans couleurs - une clarté étrange se dessine dans la noirceur où je vogue sans but.
Mon cœur s'emballe.
Où suis-je ?

Mes muscles sont engourdis, mes idées enlisées. C'est comme ces sensations de chute qui nous arrachent quelquefois au sommeil, le myocarde battant et des sueurs froides sur l'échine.
Je tombe.

On me murmure à l'oreille des mots qui m'échappent - d'une voix grave et chaleureuse mais qui ne m'apaise pas.
Qu'est-ce que ça veut dire ?
Mes lèvres restent closes.
« Va… Et souviens-toi de mes conseils. »

La lumière pourfend la nuit - j'aperçois un bord de ciel et puis, dans un heurt, plus rien.

Mes paupières cillent. Une grimace s'arrache à mes traits, et je lève une main tremblante en barrage entre mes yeux et le ciel trop clair. Une ombre se dessine en contre-jour, penchée sur moi. Secoué par la stupeur, je me redresse - une douleur aiguë dans mon crâne me jette à terre. À terre ? Sous ma nuque, sensation douce de tissus moelleux…

« Que…? »

Je m'assieds, à force de gestes cette fois lents et précautionneux.

« … Damien. Je m'appelle Damien. »

Mes yeux formulent les mots que mes idées n'alignent pas - à mesure que je réalise comme ces horizons ne ressemblent en rien à ceux que je connais.
Où suis-je ?

Une bousculade tendre contre mon bras jette mes prunelles en direction de la silhouette qui m'accompagne.
Qu'importe où nous sommes - Rhapsodie est avec moi.

…

Il ne m'a pas quitté.
Skye non plus.

Les jours ont filé, défilé - tous semblables les uns aux autres et différents. Nous sommes nombreux à être tombés du ciel - et ils sont nombreux à partir. Cinquante-sept jours se sont écoulés, et aucun ne passe sans qu'un de nos semblables ne disparaisse. Des failles s'ouvrent pour engloutir les autres. Ceux qui tentent de les franchir sans y être invités se heurtent à des murs invisibles. Pour une raison que j'ignore, les brèches les rappellent. Peut-être à leur monde.
Aucune ne nous rappelle au nôtre.

Mon monde me manque.
Qu'advient-il de papa, de maman, de Vickie, de Lauriane ? Ai-je disparu de là-bas ? Existe-t-il un autre Damien, qui vit indépendamment de la solitude dévorante qui me ronge ici ?
Mon téléphone s'est éteint il y a bien longtemps. Ici, ça ressemble aux livres d'histoire - mais on frôle les images de nos propres mains désemparées.
Je me noie dans ce passé qui n'est pas le mien.
(C'est drôle, comme mise en abîme, pour un mec qui vit depuis ses quatorze ans en apnée, poursuivi par ce même passé qui le hante comme il l'a forgé).

Un picotement fait frémir mes doigts.

Je soupire, me lève, et rejoins Skye à l'intérieur, dans cette baraque d'infortune - ce toit sur la tête qu'on ne doit qu'à la générosité stupéfaite de nos hôtes d'autrefois. Je m'installe à côté de lui, et lui ouvre les bras. Rhapsodie s'allonge à mes côtés.
Cinquante-sept jours écoulés, et il ne me reste qu'eux.

…

Mes idées grondent d'orages épuisés. Le roulement des tambours du tonnerre se taisent, enfouis loin dans le tumulte de mes inquiétudes. Mes prunelles esquivent celle qui s'installe à mes côtés, envahissante - sa présence est aussi douce qu'elle est amère.
Point de repère dans cette infinité de tourments, elle représente aussi tout ce que je maudis : cet espace-temps qui ne nous appartient pas. Je viens d'un futur où le monde existe en paix sommaire, et où les accrocs dramatiques n'entachent pas la face de nos jours lascifs - elle vient d'un avenir sombre où nos citadelles se sont écroulées sur elles-mêmes et où il ne reste de nous plus que des histoires oubliées.
Nous n'aurions jamais dû nous rencontrer - ce n'est pas l'ordre des choses. Qu'importe combien son sourire compte, qu'importe combien je cherche sa présence quand elle s'efface - nous ne sommes pas du même monde. Que nous existions dans ce même passé insensé me le rappelle à chaque instant.
Qu'importe combien elle pourrait m'être tendre - il est dangereux de toucher à ce qui doit être immuable.

Je la frôle de mes prunelles fatiguées - sa fable ne m'atteint pas. J'ai cessé de m'extasier des morales des contes pour enfants depuis longtemps.
« On a déjà tout essayé, Skye. J'en peux plus. »
Je renverse ma tête contre le mur dans mon dos.
« Peut-être qu'on devrait juste laisser tomber, et se contenter de ce qu'on a, là, maintenant, tout de suite. »
Toi et moi, qu'importe ce que ça peut bien vouloir dire.

…

Les jours ont continué de s'écouler. Mentir serait de dire que j'ai tout à fait cessé de chercher une façon de rentrer. Mais, doucement, je me sens m'abandonner au fil des jours qui s'alignent, paisibles, ensoleillés - on vit de services rendus à nos voisins, et d'escapades sauvages dans des terres encore inhabitées, où vivent en paix des Pokémon que les mains humaines n'ont pas encore apprivoisés.

Je me laisse entraîner dans les tournoiements de Skye - elle qui s'est toujours acharnée à sourire quand moi je n'en trouvais pas la force. Même si je n'ai pas tout à fait le cœur à célébrer les mois qui s'étirent, il y a trop d'entrain dans ses yeux pour que j'ai l'audace de me défiler. Alors, je me prends au jeu - les mains dans la peinture, les fringues souillées d'arc-en-ciel de gouache, je fais mine que rien d'autre ne compte que ça. Je peins avec soin, malgré la curiosité du Noctali et le désordre du Toudoudou, et malgré le…

« Eh ! »

Je louche sur mon nez, un instant. Une seconde de trop. Celle d'après, mon pinceau, enduit de peinture bleue, jette dans sa direction une kyrielle d'éclaboussures, qui dessinent sur elle de petits morceaux de ciel. À la guerre comme à la guerre - dans la bataille imbécile que nos hostilités ont engendrée, mon rire éclate, si fort qu'il surprend Rhapsodie que j'entends gronder quelque part sur ma gauche. Notre coin d'herbe n'a plus rien de verdure - nos vêtements plus rien de sobriété. Le souffle me manque, j'ai laissé tomber mon pinceau depuis longtemps. Mes doigts se sont refermés sur l'un de ses poignets, et les siens sur le mien.

« Echec et mat, je murmure, les intonations rieuses. »

Mes prunelles s'égarent. Son souffle m'effleure. Elle a de la peinture rose jusque sur la pommette. Et même un peu de bleu sur les lèvres. Je me penche vers elle, à la fois si sûr et si incertain.
C'est juste un frôler, bouche contre bouche - l'ultime baiser d'un condamné.

À la chaleur se succède un froid glacial ; aux jeux de lumière du soleil sur sa peau, l'obscurité d'une noirceur où je me sens flotter. La sensation de chute, soudaine, me donne le vertige - mon cœur me donne la sensation d'étouffer. Son image s'efface - le portail se referme et, moi, j'ai basculé. La main tendue dans le vide, une supplique qui s'en va mourir sur mes lèvres sans un bruit. La stupeur m'étrangle. Je ne comprends pas.

J'entends le murmure près de moi, comme la première fois. Cette litanie lancinante qui fait brûler les relents d'une injustice amère dans le brasier de mes veines.

« Va… Là où les hommes sont tous hantés ; va, là où les peurs retiennent prisonnier. Le passé t'attend - cesse de le fuir, accepte-le. Ceux qui l'oublient sont condamnés à le revivre. Le cœur nourrit des mémoires qui dévorent, tu sais… Va. Va, vis, et aime. Apprends des passés qui t'enchaînent, libère-t'en et reviens-moi… Va, et souviens-toi de mes conseils. »

Non.
Non.
Je ne veux pas que ce soit ça, pas comme ça - je ne veux pas.
La perdre elle aussi - que se répète encore l'histoire dont les dieux prétendent me sauver.
Pas elle, pas encore, pas comme Arya, pas comme Mana'arii - ma main se referme sur le vide.

« Va… Et souviens-toi de cette leçon. »

Je me heurte au macadam d'une ruelle oubliée. Ne rugit, au lointain, qu'un vrombissement diffus. Mes yeux, hagards, agressés par le jour soudain, s'attardent sur les contours d'une immense bâtisse tandis que je me redresse, tremblant. La centrale désaffectée. Rhapsodie est à mes côtés.
Mes mains fourragent, pressées - mon téléphone s'allume.
13 janvier 2022.

Un soubresaut me secoue.

Là, sur ma main.

Un coin de ciel d'été, tâche de peinture bleue…